Podia ter sido como nos filmes, um mal entendido que acaba com uma porta a bater, um quadro a cair e a nossa foto perdida pelo chão... Mas não. Não houve mal entendidos e a única coisa que ouvi bater foi o meu coração. Naquela altura queria ter-te dito "não vás, fica!", mas o meu orgulho falou por mim, "se vais não voltas!". Estavas tão cansado de mim, dos meus ovos estrelados e da minha desarrumação, que dois anos depois ainda não voltaste...
Mas meu amor, eu já aprendi a fazer arroz de marisco, voltas?
São cinco horas da tarde. Continuo de pijama, deitada no cadeirão da sala, como se não estivesse disposta a fazer nada por mim. Penso em ti. Em como se estivesses aqui tudo poderia ser diferente. Mas não estás. Estou eu, o meu velho portátil, o meu maço de tabaco e um isqueiro. Sempre odiaste que eu fumasse, fazias questão de me dizer isso de cada vez que acendia um cigarro. Pensei em deixar de fumar, cheguei à conclusão que se não o fazia por mim, não o faria por ninguém, nem mesmo por ti. Agora que estou sem ti, faço dos cigarros a minha companhia, não preciso de um outro alguém. Pelo menos eles avisam-me previamente que provocam uma morte lenta e dolorosa. E tu, meu querido? Porque te julgas melhor que um cigarro?
Um brinde a mim que desisti de procurar o tempo certo e decidi matá-lo aos poucos em mundos como este.
